Palabra...II

Él escribe y tiene su palabra, esa que se repite exacta, integra, cabal, perfectamente integrada a su relato y al mismo tiempo externa. Su firma. Su sello. Cuando no esta la añoro, la extraño, la busco, la espero, cuando la encuentro me rindo a sus pies, la repito en voz alta me sonrió: esta, esta, existe, es, vuelvo a leerla, me maravilla, me encanta, busco hasta el último punto, la frase completa, si, la palabra esta en el contexto, pertenece validamente a el, no ha querido decir por decir. Cierro el libro y me pregunto: ¿La incluye a propósito? Es deliberado en su escogencia? Es su marca, su individualidad entre tantas y tantas palabras sueltas. Que quiera lograrlo me parece valido, ¿otros lo han hecho? Y si no fuera así y si caminara por su inconsciente y se repitiera libremente? ¿Todo el que escribe tiene su palabra? ¿Cuánto hay que andar para descubrirla?, Cada cual tiene su particular forma de decir las cosas, de nombrar y desnombrar el mundo, mi memoria selectiva, esa que me distrae en las colas viendo solo un color de carro, una sola marca, es activa y curiosa, selecciona y busca la palabra que se repite texto a texto, imagino las manos de él, el escritor, sobre el teclado, creando, veo apoyar el dedo en la tecla, en la letra, en las letras, insertando el misterio, deleitándose en ello, código oculto, (¿hasta para el que lo usa?) para el que este atento, para el que enlace un relato con otro, el alma del escritor se escapa entre las palabras que escribe aunque trate de anudarla, cocerla, tejerla o disfrazarla, se escapa para ser ella misma y ordenar el mundo según su propio criterio libremente.